Das Gewitter

Dem Abend heute wird ein finstres Maß zuteil:
die Wolken oben stürzen von der Waage.
Paul Celan: Schwermut, 1f.
Ein junger donner tönt. Er füllt die hallen
des himmels mit der höllenpauken schlag,
verdunkelt jäh zur nacht den alten tag.
Die andern donner hörn ihn widerhallen.
Dazwischen reisen weiße feuersäulen
zur erde nieder in fatalem flug,
durchziehen sie in furchen. Dieser pflug
erschaudert vor der wilden winde heulen.
In lichthungriges schwarz getauchte sonnen
verscheuchen jäh die menschen. Auf der flucht
erzittern die vor wolken und der wucht,
mit der sie nun verschütten ihre bronnen.
Der welten giebel krachen aus den balken,
die häuser, straßen, türme sinken rau
ins dunkel, und es brausen hoch im grau
die fittiche der schwarzen donnerfalken.
Bjerregård,