Auf Flanderns Feld

Auf Flanderns feld blüht roter mohn,
drum kreuze reih um reihe drohn
und uns bezeichnen, drüber hin
die lärchen tapfer singend ziehn
kaum hörbar im kanonenton.

Wir alle: tot. Kaum tage flohn,
da lebten wir, sahn sonnen lohn,
wir liebten, warn geliebt, – verglühn
        auf Flanderns feld.

Führt weiter unsre kampfes-fron:
Wir reichen, schwacher hände schon,
die fackel euch: Lasst funken sprühn!
Wir sterben. Zagt ihr, eid-beliehn,
so ruhn wir nicht; und doch blüht mohn
        auf Flanderns feld.