Tode

Ihr hände, in den fingern dieser rosenstrauß,
ihr, von der küsse lüsten warm geworden:
Ihr hände, in den fingern dieser rosenstrauß,
ihr klopftet an der tode tür- und pforten.

Ihr meine augen, die nach etwas dürstetet,
und durstig-trockne gläser bliebt für immer:
Ihr meine augen, die nach etwas dürstetet,
bliebt fenster, zugeschlossen vor den zimmern.

O münder, vieles hattet ihr zu sagen noch,
und doch: das wort erwählte euch zum grabe:
O münder, vieles hattet ihr zu sagen noch,
spracht nicht vom leid, das ich zu schreiben habe.

Ihr augen, hände, münder, o erzählt mir von
den schmerzen eines ortes, einer stunde:
Ihr augen, hände, o ihr münder, gebt mir von
dem schmerz der dinge und der menschen kunde.