Ewig denken sich die worte weiter,
Reichen hin zu Deinem fernen ort:
In die höhen, wo die himmelsleiter
Cheops’ grab erhellt im glanz gereihter
Hieroglyphen, höher, als das wort

Von dem wagen sprach, den götter fuhren,
Oberhalb der wahrheit, wo der blitz
Niederfuhr aus sagen und aus suren,
Dich beschenkt mit ahnungen und spuren,
Ältestem geheimnis des sanskrits.

Nebel hobst Du fort vom uns vermachten
Irdischen geröll und wiest den weg:
Kern der zukunft schlummert im zerdachten
Erbe noch (das einst die schiffe brachten);
Nimm es auf – und sprich dein sakrileg.