Kein funkenflug. Nur tagtraum, der nicht endet.
Nur kreisen, das sich stieß aus eigner bahn.
Sonne, verglüht, vom eignen licht geblendet,
dem harten schwarz von oben untertan.

Lautloses, vorgehorsames zersplittern
zu staub, der das erinnern überdeckt.
Nur zucken blieb von flammenden gewittern.
Nur schlafen-wollen, niemals mehr geweckt.