Der Vergangnen

Was du mir tust, Vergangne, ich ertrag es nicht,
in dunkelheit und allem glanz des tages nicht,
dass du in fremden hallen deine heimat suchst,
dass du sie findest, Liebling, aber sag es nicht.
Du greifst verdrecktes stumpfes blei statt silberglanz,
statt meinem gold. Ich staune, doch erfrag es nicht.
Du wendest dich von mir. Der matte fremde will
verstehen, wer du bist, doch er vermag es nicht.
So ziehe ich allein in gold- und silberglanz
umher und scheu den klang des donnerschlages nicht.