nach Georg Heym, Berlin II
Steinmeer, riesig, – es wurden von westen automobile
drangeschlagen, ein bus. Abend im schoß aus papier.
Weltstädte lagen auf köpfen. Wir fuhren ferne und sahen
rote kronen, wir sahn bäume durch enge und rauch.
Lag es am sonnenball und der menge? Der kremser verdecke
strahlten im abend. Ein mensch strömte zum wagen, zur bahn.
Fähnchen ragten hoch aus dem staub, filigran. Und ein straßen-
rand, in bäume verträumt, sah die unzähligen an.
Alle waren voll licht – und groß. Voll hingen die langen
straßen, die blätterlos waren. Es hupte der tag.
Klänge im himmel, am saum des gedränges. Uns wurde ein zweites
heym im ewigen weiß. Wurde ein zweites Berlin.
drangeschlagen, ein bus. Abend im schoß aus papier.
Weltstädte lagen auf köpfen. Wir fuhren ferne und sahen
rote kronen, wir sahn bäume durch enge und rauch.
Lag es am sonnenball und der menge? Der kremser verdecke
strahlten im abend. Ein mensch strömte zum wagen, zur bahn.
Fähnchen ragten hoch aus dem staub, filigran. Und ein straßen-
rand, in bäume verträumt, sah die unzähligen an.
Alle waren voll licht – und groß. Voll hingen die langen
straßen, die blätterlos waren. Es hupte der tag.
Klänge im himmel, am saum des gedränges. Uns wurde ein zweites
heym im ewigen weiß. Wurde ein zweites Berlin.