Ihr alter turm ist schwarzer rosen horst
und du bist dorn an seinen rauen mauern.
Kein regen rinnt herab daran. Du dorrst,
verlederst, löst dich auf in traum von schauern.
und du bist dorn an seinen rauen mauern.
Kein regen rinnt herab daran. Du dorrst,
verlederst, löst dich auf in traum von schauern.
Dann pflückt dich, schneidet dich ein scharfer wind,
und bindet einen strauß aus dir, den blättern
des letzten jahrs und schwärze – und verspinnt
drin ranken, die an alten türmen klettern.
und bindet einen strauß aus dir, den blättern
des letzten jahrs und schwärze – und verspinnt
drin ranken, die an alten türmen klettern.
Wer diese mauern anklagt, übersteigt,
so hallt es aus gemeißelten sentenzen,
findet dahinter nichts als tod. Wer schweigt
und bleibt, dem werden sie zu siegerkränzen.
Nur diesseits sind die bäume dir geneigt.
Sie zittern sanft, wenn wild die zinnen glänzen.