Zitadelle, Ancyra

Unter den büschen auf dem staub, der von den
zinnen rieselte, aus den jahren, aus den
wolken-fetzen fällt, ist ein kleiner schwarzer
punkt in der landschaft.

Leuchtende augen, die das gräser-grün in
alle dinge hineinsehn. Wägen, warten
wie ein bündel reiner geduld, gespannt zum
plötzlichen absprung

tief in den mittag, der sich aus amphoren
in den himmel erhebt, auf fell und felsen
legt. (Es funkelt schwarz – und die klauen schlagen
zwischen die stunden.)