Vicus Mortuorum

Fernab von allem, das dies leben kennet,
wo blätter aschentot in gräben liegen
und nicht im wind um holzbaracken fliegen,
dort wurd nach links und rechts die welt getrennet.

Entwachsen dort den pritschen rosen? Siegen
die morituri und die todgeweihten?
Vergisst du, was geschah in diesen zeiten,
du wald von birken, die im hauch sich biegen?

Verdorrte öden, werdet ihr noch wissen,
wer schmerzerfüllt und schlapp euch plattgetreten?
Ihr schornsteinwälder, die wie nadelkissen

anmuten, sollt ihr jemals wieder dienen?
Rundgräber, seht ihr menschen, wie sie beten,
den dichter schmerzlich singend in ruinen?