Ein abend. Jasmin.
Verschossene pollen.
Die backsteine üben
ein abendrot ein.

Ein schatten. Für ihn
nur stunden. Sie rollen
und bringen von drüben
rotschwarz – dunklen wein.

Da: trunkener, blasser
entstolpert das licht.
Noch kurz ist das wasser

selbst sonne. Dann bricht
der abend entzwei
am duft, – und der mai.