Morituri

Die alten sitzen, still des todes harrend,
am morgen meiner wohnung gegenüber.
Der eine kreist im sprechen, fast erstarrend,
um bloß ein dutzend wörter. Und ein trüber

blick schleicht von andren hin zu meinen fenstern.
Und wieder andre gleichen, wenn sie sitzen,
vergessenen, vorzeitlichen gespenstern,
die man erspäht durch spitzgardinenritzen.

Sie lassen schwach sich nieder auf den knochen,
um nur zum schlafen wieder aufzustehen.
So fließen leere stunden, tage, wochen
vorbei, und keiner weiß, dass sie vergehen.