[Ihr bangt, der feiern pracht nie mehr zu kennen]

Ihr bangt, der feiern pracht nie mehr zu kennen,
wenn nicht mit neuem stoff die heilung glückt,
die sich nicht rufen lässt … die kinder flennen
um selige stunde, die so kurz nur schmückt.

Dann fleckt auf jedem ort der maske stempel,
bedeckter mund macht süße laute schal.
Ihr klagt: Du sound der bässe, sound der sample,
ergreifst du uns allnächtig noch einmal?

Es regt sich haupt und hand der müden werker
mit wirrem wort auf straßen spröd und kalt …
Da – ohne recht und regel – hält der kerker
sie bald umhüllt, darin die losung hallt:

Was eben sich erhob, wird dumpf und bleiern,
es blinkt geläutert, was dem wahn gezollt …
Ein bräutliches, niemaliges entschleiern
verspricht die ewige: Ich will! Ihr sollt!