Spuren, Göttingen

Dein kleines lächeln fällt noch aus dem fachwerk
über mich her und setzt sich in mich ein.
Nur zweimal warst du hier. Kann das dein machwerk
sein?

Dein herz und haar mit seinem wetterleuchten
flammt dunkel, dämmert hell noch in den ziegeln
und steinen, giebeln und der fenster feuchten
spiegeln.

Und wie viel hundert jahre ging das leben
der stadt hin, floss und hat dich nicht gekannt.
Dein erster schritt, dein letzter brachte beben –
brand.

Brand brach aus deinen blicken in die fugen
ein, nahm das vorige heraus mit sich.
Und alles weiß nur: diese straßen trugen
dich.

(Ob ich dich wohl gekannt? Ob sie das fragen?
Ob ich verändert bin wie diese zimmer?
Doch alles was ich weiß: Ich muss dich tragen,
immer.)