Unser Haus
Unser haus ist verflucht, ist krank und hölle!Und kein tag, kein verdammter, ist,
wo kein blut aus neugeschlagenen wunden fließt,
und kein tag, kein verdammter, ist
ohne neues tränen-quellen.
O unser haus ist verflucht, ist krank und hölle!
In unserem haus, da sticht man wie wespen mit gift,
auf dem flur, wo die lampen löschen in dreckigen spiralen,
werden schwarze särge verschifft.
O wieviele seelen bei uns im hause zerfallen, –
und hoffnungslos schreit man auf den treppen-spiralen.
Die augen von kranken frauen, die wäsche waschen im dampf,
brennen elend – wie fackeln – im fieberkampf,
Und es schreien die schrecklichen schwarzen stiegen
in unserem haus, wo sich männer und frauen mit angst in den seelen lieben.
Auf dem dach unseres hauses singt ein schwarzer kauz,
und dämonen ringen sich in den seelen nieder;
auf dem dach unseres hauses spielt der tod seine lieder, –
und ein sternenbogen brennt über unserem haus.
Und die dämonen ringen,
und möbel gehen entzwei,
und streit und schreien gellt, –
und gebärende kreischen.
Schon kommen neue skrofel-gnome dabei
auf die welt
und neue märtyrer reifen.
Und irgendwo summt eine harfe.
Und irgendein irrer beweint seinen traum, der stirbt und bricht.
Mehr ist da nicht.
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Miroslav Krleža Naša kuća
Kuća je naša prokleta, bolesna, pakao!
I nema božjega dana
kad krv ne bi iz novih briznula rana,
i nema božjega dana
kad ne bi netko plakao.
O, naša kuća je prokleta, bolesna, pakao!
U kući se našoj ljudi bodu ko otrovne ose,
po hodniku, gdje petrolejke gasnu u prljavoj spirali,
crne sanduke nose.
O, koliko duša se kod nas u kući tali,
a ljudi očajno viču po stubama u spirali.
Oči bolesnih žena, što peru u pari rublje,
u ognjici gore ko grozničave zublje!
I viču grozne crne stube,
u kući se našoj ljudi i žene sa strahom u duši ljube.
Na krovu kuće naše pjeva crni ćuk,
i bijesovi se biju u dušama ljudi;
na krovu kuće naše Smrt svoju pjesmu gudi,
a nad kućom našom gori zvjezdan luk.
I bijesovi se biju,
i pokućstvo se lomi,
i ljudi se svađaju,
a rodilje viču.
Već opet se negdje škrofulozni gnomi
rađaju
i novi martiri niču.
I negdje brenči harfa.
To luđak neki svoje mrtve oplakuje sne.
I to je Sve.