Das ist er, der wind,
er tönt mit der schwermut sacht.
Über dem endlosen sumpfland
flammen, unmöglich entfacht.
Weiden an den pfaden
verzerrte phantome der nacht.
Das ist es, was du mir gabst:
Das grab.
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Александр Блок Вот он — ветер,
Звенящий тоскою острожной,
Над бескрайною топью
Огонь невозможный,
Распростершийся призрак
Ветлы придорожной…
Вот — что ты мне сулила:
Могила.